Chefe indígena - Chefe Seattle (Duwamish)
Os índios Duwamish habitavam a região
onde hoje se encontra o Estado americano Washington - no extremo
Noroeste dos Estados Unidos, divisa com o Canadá, logo
acima dos Estados de Montana, Idaho e Oregon. No passado era
um "paraiso na Terra", região inspiradora de
uma das mais lindas 'poesias' dedicadas á natureza - o
discurso que o Chefe indígena Duwamish (Chefe Seattle)
fez ao Governo Americano na época -, hoje, ainda sendo
bela, mas não mais um 'paraiso', sua cidade mais famosa
é Seattle (nome dado em homenagem ao Chefe), uma beleza
de outro tipo que infelizmente vem gerando graves problemas ecológicos.
Os índios migraram pelo Puget Sound para a Reserva Port
Madison. O Chefe Seattle e sua filha estão enterrados
lá.
Existem muitas controversias sobre o conteúdo original
do discurso. O primeiro registro escrito que se conhece, foi
feito no Jornal Seattle Sunday Star em 1887 pelo Dr.Henry
Smith, que estava presente no pronunciamento - ele publicou
suas próprias anotações com comentários
sobre o Grande Chefe, que segundo ele, era uma pessoa profundamente
impressionante e carismática. Nos anos 70 (1970) foram
divulgadas várias versões deste discurso em conexão
com movimentos ecológicos e a favor da preservação
da natureza; o discurso ficou muito conhecido, quase mitificado,
ficando de lado as discussões sobre sua originalidade.
Aqui, após a tradução portuguesa de uma
das mais famosas versões da década de 70, transcrevemos
a publicação
americana original do Dr.Henry Smith-1887. A foto do Grande
Chefe Seattle (1787-1866), abaixo, é de E.M.Sammis e o
original encontra-se na: "University of Washington Special
Collection #NA 1511".
.
Discurso feito pelo Chefe Seattle ao Presidente Franklin
Pierce em 1854
(depois do Governo Americano ter dado a entender
que desejava adquirir o Território da Tribo)
.
O grande chefe de Washington mandou dizer que desejava comprar
a nossa terra, o grande chefe assegurou-nos também de
sua amizade e benevolência. Isto é gentil de sua
parte, pois sabemos que ele não precisa de nossa amizade.
Vamos, porém, pensar em sua oferta, pois sabemos que
se não o fizermos, o homem branco virá com armas
e tomará nossa terra. O grande chefe de Washington pode
confiar no que o Chefe Seattle diz com a mesma certeza com que
nossos irmãos brancos podem confiar na alteração
das estações do ano.
Minha palavra é como as estrelas - elas não
empalidecem.
Como podes comprar ou vender o céu, o calor da terra?
Tal idéia nos é estranha. Se não somos donos
da pureza do ar ou do resplendor da água, como então
podes comprá-los? Cada torrão desta terra é
sagrado para meu povo, cada folha reluzente de pinheiro, cada
praia arenosa, cada véu de neblina na floresta escura,
cada clareira e inseto a zumbir são sagrados nas tradições
e na consciência do meu povo. A seiva que circula nas árvores
carrega consigo as recordações do homem vermelho.
O homem branco esquece a sua terra natal, quando - depois
de morto - vai vagar por entre as estrelas. Os nossos mortos
nunca esquecem esta formosa terra, pois ela é a mãe
do homem vermelho. Somos parte da terra e ela é parte
de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs;
o cervo, o cavalo, a grande águia - são nossos
irmãos. As cristas rochosas, os sumos da campina, o calor
que emana do corpo de um mustang, e o homem - todos pertecem
à mesma família.
Portanto, quando o grande chefe de Washington manda dizer
que deseja comprar nossa terra, ele exige muito de nós.
O grande chefe manda dizer que irá reservar para nós
um lugar em que possamos viver confortavelmente. Ele será
nosso pai e nós seremos seus filhos. Portanto, vamos considerar
a tua oferta de comprar nossa terra. Mas não vai ser fácil,
porque esta terra é para nós sagrada.
Esta água brilhante que corre nos rios e regatos não
é apenas água, mas sim o sangue de nossos ancestrais.
Se te vendermos a terra, terás de te lembrar que ela é
sagrada e terás de ensinar a teus filhos que é
sagrada e que cada reflexo espectral na água límpida
dos lagos conta os eventos e as recordações da
vida de meu povo. O rumorejar d'água é a voz do
pai de meu pai. Os riois são nossos irmãos, eles
apagam nossa sede. Os rios transportam nossas canoas e alimentam
nossos filhos. Se te vendermos nossa terra, terás de te
lembrar e ensinar a teus filhos que os rios são irmãos
nossos e teus, e terás de dispensar aos rios a afabilidade
que darias a um irmão.
Sabemos que o homem branco não compreende o nosso modo
de viver. Para ele um lote de terra é igual a outro, porque
ele é um forasteiro que chega na calada da noite e tira
da terra tudo o que necessita. A terra não é sua
irmã, mas sim sua inimiga, e depois de a conquistar, ele
vai embora, deixa para trás os túmulos de seus
antepassados, e nem se importa. Arrebata a terra das mãos
de seus filhos e não se importa. Ficam esquecidos a sepultura
de seu pai e o direito de seus filhos à herança.
Ele trata sua mãe - a terra - e seu irmão - o céu
- como coisas que podem ser compradas, saqueadas, vendidas como
ovelha ou miçanga cintilante. Sua voracidade arruinará
a terra, deixando para trás apenas um deserto.
Não sei. Nossos modos diferem dos teus. A vista de
tuas cidades causa tormento aos olhos do homem vermelho. Mas
talvez isto seja assim por ser o homem vermelho um selvagem que
de nada entende.
Não há sequer um lugar calmo nas cidades do
homem branco. Não há lugar onde se possa ouvir
o desabrochar da folhagem na primavera ou o tinir das assa de
um inseto. Mas talvez assim seja por ser eu um selvagem que nada
compreende; o barulho parece apenas insultar os ouvidos. E que
vida é aquela se um homem não pode ouvir a voz
solitária do curiango ou, de noite, a conversa dos sapos
em volta de um brejo? Sou um homem vermelho e nada compreendo.
O índio prefere o suave sussurro do vento a sobrevoar
a superfície de uma lagoa e o cheiro do próprio
vento, purificado por uma chuva do meio-dia, ou rescendendo a
pinheiro.
O ar é precioso para o homem vermelho, porque todas
as criaturas respiram em comum - os animais, as árvores,
o homem.
O homem branco parece não perceber o ar que respira.
Como um moribundo em prolongada agonia, ele é insensivel
ao ar fétido. Mas se te vendermos nossa terra, terás
de te lembrar que o ar é precioso para nós, que
o ar reparte seu espírito com toda a vida que ele sustenta.
O vento que deu ao nosso bisavô o seu primeiro sopro de
vida, também recebe o seu último suspiro. E se
te vendermos nossa terra, deverás mantê-la reservada,
feita santuário, como um lugar em que o próprio
homem branco possa ir saborear o vento, adoçado com a
fragância das flores campestres.
Assim pois, vamos considerar tua oferta para comprar nossa
terra. Se decidirmos aceitar, farei uma condição:
o homem branco deve tratar os animais desta terra como se fossem
seus irmãos.
Sou um selvagem e desconheço que possa ser de outro
jeito. Tenho visto milhares de bisões apodrecendo na pradaria,
abandonados pelo homem branco que os abatia a tiros disparados
do trem em movimento. Sou um selvagem e não compreendo
como um fumegante cavalo de ferro possa ser mais importante do
que o bisão que (nós - os índios ) matamos
apenas para o sustento de nossa vida.
O que é o homem sem os animais? Se todos os
animais acabassem, o homem morreria de uma grande solidão
de espírito. Porque tudo quanto acontece aos animais,
logo acontece ao homem. Tudo está relacionado entre si.
Deves ensinar a teus filhos que o chão debaixo de seus
pés são as cinzas de nossos antepassados; para
que tenham respeito ao país, conta a teus filhos que a
riqueza da terra são as vidas da parentela nossa. Ensina
a teus filhos o que temos ensinado aos nossos: que a terra é
nossa mãe. Tudo quanto fere a terra - fere os filhos da
terra. Se os homens cospem no chão, cospem sobre eles
próprios.
De uma coisa sabemos. A terra não pertence, ao homem:
é o homem que pertence à terra, disso temos certeza.
Todas as coisas estão interligadas, como o sangue que
une uma família. Tudo está relacionado entre si.
Tudo quanto agride a terra, agride os filhos da terra. Não
foi o homem quem teceu a trama da vida: ele é meramente
um fio da mesma. Tudo o que ele fizer à trama, a si próprio
fará.
Os nossos filhos viram seus pais humilhados na derrota. Os
nossos guerreiros sucumbem sob o peso da vergonha. E depois da
derrota passam o tempo em ócio, envenenando seu corpo
com alimentos adoçicados e bebidas ardentes. Não
tem grande importância onde passaremos os nossos últimos
dias - eles não são muitos. Mais algumas horas,
mesmos uns invernos, e nenhum dos filhos das grandes tribos que
viveram nesta terra ou que têm vagueado em pequenos bandos
pelos bosques, sobrará para chorar, sobre os túmulos
um povo que um dia foi tão poderoso e cheio de confiança
como o nosso.
Nem o homem branco, cujo Deus com ele passeia e conversa como
amigo para amigo, pode ser isento do destino comum. Poderíamos
ser irmãos, apesar de tudo. Vamos ver, de uma coisa sabemos
que o homem branco venha, talvez, um dia descobrir: nosso Deus
é o mesmo Deus. Talvez julgues, agora, que o podes possuir
do mesmo jeito como desejas possuir nossa terra; mas não
podes. Ele é Deus da humanidade inteira e é igual
sua piedade para com o homem vermelho e o homem branco. Esta
terra é querida por ele, e causar dano à terra
é cumular de desprezo o seu criador. Os brancos também
vão acabar; talvez mais cedo do que todas as outras raças.
Continuas poluindo a tua cama e hás de morrer uma noite,
sufocado em teus próprios desejos.
Porém, ao perecerem, vocês brilharão com
fulgor, abrasados, pela força de Deus que os trouxe a
este país e, por algum desígnio especial, lhes
deu o domínio sobre esta terra e sobre o homem vermelho.
Esse destino é para nós um mistério, pois
não podemos imaginar como será, quando todos os
bisões forem massacrados, os cavalos bravios domados,
as brenhas das florestas carregadas de odor de muita gente e
a vista das velhas colinas empanada por fios que falam. Onde
ficará o emaranhado da mata? Terá acabado. Onde
estará a águia? Irá acabar. Restará
dar adeus à andorinha e à caça; será
o fim da vida e o começo da luta para sobreviver.
Compreenderíamos, talvez, se conhecêssemos com
que sonha o homem branco, se soubéssemos quais as esperanças
que transmite a seus filhos nas longas noites de inverno, quais
as visões do futuro que oferece às suas mentes
para que possam formar desejos para o dia de amanhã. Somos,
porém, selvagens. Os sonhos do homem branco são
para nós ocultos, e por serem ocultos, temos de escolher
nosso próprio caminho. Se consentirmos, será para
garantir as reservas que nos prometestes. Lá, talvez,
possamos viver o nossos últimos dias conforme desejamos.
Depois que o último homem vermelho tiver partido e a sua
lembrança não passar da sombra de uma nuvem a pairar
acima das pradarias, a alma do meu povo continuará vivendo
nestas floresta e praias, porque nós a amamos como ama
um recém-nascido o bater do coração de sua
mãe.
Se te vendermos a nossa terra, ama-a como nós a amávamos.
Proteje-a como nós a protegíamos. "Nunca esqueças
de como era esta terra quando dela tomaste posse": E com
toda a tua força o teu poder e todo o teu coração
- conserva-a para teus filhos e ama-a como Deus nos ama a todos.
De uma coisa sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus, esta
terra é por ele amada. Nem mesmo o homem branco pode evitar
o nosso destino comum.
.
Se você se interessa em saber como está
a antiga região dos Duwamish, verifique estes 'sites':
Problemas Ecológicos no Distrito de Duwamish
A invasão no século passado - pequeno
resumo
Mapas e História - Distrito de Duwamish
Chief Seattle on Internet
Sobre outras tribos indígenas americanas:
-
Compact History -
Texto Original do Discurso do Chefe Seattle
"CHIEF SEATTLE'S SPEECH"
- Seattle Sunday Star, October 29, 1887 -
His Native Eloquence, Etc., Etc. by Henry A. Smith Scraps
from a Diary: Chief Seattle - A gentleman By Instinct 10th article
in the series Early Reminiscences.
Old Chief Seattle was the largest Indian I ever saw, and by
far the noblest-looking. He stood 6 feet full in his moccasins,
was broad-shouldered deep-chested, and finely proportioned. His
eyes were large, intelligent, expressive and friendly when in
repose, and faithfully mirrored the varying moods of the great
soul that looked through them. He was usually solemn, silent,
and dignified, but on great occasions moved among assembled multitudes
like a Titan among Lilliputians, and his lightest word was law.
When rising to speak in council or to tender advice, all eyes
were turned upon him, and deep-toned, sonorous, and eloquent
sentences rolled from his lips like the ceaseless thunders of
cataracts flowing from exhaustless fountains, and his magnificent
bearing was as noble as that of the most cultivated military
chieftain in command of the forces of a continent. Neither his
eloquence, his dignity, or his grace were acquired. They were
as native to his manhood as leaves and blossoms are to a flowering
almond.
His influence was marvelous. He might have been an emperor
but all his instincts were democratic, and he ruled his loyal
subjects with kindness and paternal benignity.
He was always flattered by marked attention from white men,
and never so much as when seated at their tables, and on such
occasions he manifested more than anywhere else the genuine instincts
of a gentleman.
When Governor Stevens first arrived in Seattle and told the
natives he had been appointed commissioner of Indian affairs
for Washington Territory, they gave him a demonstrative reception
in front of Dr. Maynard's office, near the waterfront on Main
Street. The bay swarmed with canoes and the shore was lined with
a living mass of swaying, writhing, dusky humanity, until old
Chief Seattle's trumpet-toned voice rolled over the immense multitude,
like the startling reveille of a bass drum, when silence became
as instantaneous and perfect as that which follows a clap of
thunder from a clear sky.
The governor was then introduced to the native multitude by
Dr. Maynard, and at once commenced, in a conversational, plain,
and straightforward style, an explanation of his mission among
them, which is too well understood to require capitulation.
When he sat down, Chief Seattle arose with all the dignity
of a senator, who carries the responsibilities of a great nation
on his shoulders.
Placing one hand on the, governor's head and slowly pointing
heavenward with the index finger of the other, he commenced his
memorable address in solemn and impressive tones.
"Yonder sky that has wept tears of compassion on our
fathers for centuries untold, and which, to us, looks eternal,
may change. Today it is fair, tomorrow it may be overcast with
clouds. My words are like stars that never set. What Seattle
says, the great chief, Washington [1], can rely upon, with as
much certainty as our paleface brothers can rely upon the return
of the seasons.
"The son of the white chief says his father sends
us greetings of friendship and good will. This is kind, for we
know he has little need of our friendship in return, because
his people are many. They are like the grass that covers the
vast prairies, while my people are few, and resemble the scattering
trees of a storm-swept plain.
"The great, and I presume also good, white chief sends
us word that he wants to buy our lands but is willing to allow
us to reserve enough to live on comfortably. This indeed appears
generous, for the red man no longer has rights that he need respect,
and the offer may be wise, also, for we are no longer in need
of a great country.
"There was a time when our people covered the whole
land, as the waves of a wind-ruffled sea cover its shell-paved
floor. But that time has long since passed away with the greatness
of tribes now almost forgotten. I will not mourn over our untimely
decay, nor reproach my paleface brothers for hastening it, for
we, too, may have been somewhat to blame.
"When our young men grow angry at some real or imaginary
wrong, and disfigure their faces with black paint, their hearts
also are disfigured and turn black, and then their cruelty is
relentless and knows no bounds, and our old men are not able
to restrain them.
"But let us hope that hostilities between the red
man and his paleface brothers may never return. We would have
everything to lose and nothing to gain.
"True it is, that revenge, with our young braves,
is considered gain, even at the cost of their own lives. But
old men who stay at home in times of war, and old women, who
have sons to lose, know better.
"Our great father Washington, for I presume he is
now our father as well as yours, since George has moved his boundaries
to the north; our great and good father, I say, sends us word
by his son, who, no doubt, is a great chief among his people,
that if we do as he desires, he will protect us. His brave armies
will be to us a bristling wall of strength, and his great ships
of war will fill our harbors so that our ancient enemies far
to the northward, the Simsiams and Hydas, will no longer frighten
our women and old men. Then he will be our father and we will
be his children.
"But can this ever be? Your God loves your people
and hates mine; he folds his strong arms lovingly around the
white man and leads him as a father leads his infant son, but
he has forsaken his red children; he makes your people wax strong
every day, and soon they will fill the land; while my people
are ebbing away like a fast-receding tide, that will never flow
again. The white man's God cannot love his red children or he
would protect them. They seem to be orphans and can look nowhere
for help. How then can we become brothers? How can your father
become our father and bring us prosperity and awaken in us dreams
of returning greatness?
"Your God seems to us to be partial. He came to the
white man. We never saw Hirn; never even heard His voice; He
gave the white man laws but He had no word for His red children
whose teeming millions filled this vast continent as the stars
fill the firmament. No, we are two distinct races and must ever
remain so. There is little in common between us. The ashes of
our ancestors are sacred and their final resting place is hallowed
ground, while you wander away from the tombs of your fathers
seemingly without regret.
"Your religion was written on tables of stone by the
iron finger of an angry God, lest you might forget it, The red
man could never remember nor comprehend it.
"Our religion is the traditions of our ancestors,
the dream of our old men, given them by the great Spirit, and
the visions of our sachems, and is written in the hearts of our
people.
"Your dead cease to love you and the homes of their
nativity as soon as they pass the portals of the tomb. They wander
far off beyond the stars, are soon forgotten, and never return.
Our dead never forget the beautiful world that gave them being.
They still love its winding rivers, its great mountains and its
sequestered vales, and they ever yearn in tenderest affection
over the lonely hearted living and often return to visit and
comfort them.
"Day and night cannot dwell together. The red man
has ever fled the approach of the white man, as the changing
mists on the mountainside flee before the blazing morning sun.
"However, your proposition seems a just one, and I
think my folks will accept it and will retire to the reservation
you offer them, and we will dwell apart and in peace, for the
words of the great white chief seem to be the voice of nature
speaking to my people out of the thick darkness that is fast
gathering around them like a dense fog floating inward from a
midnight sea.
"It matters but little where we pass the remainder
of our days. They are not many.
"The Indian's night promises to be dark. No bright
star hovers about the horizon. Sad-voiced winds moan in the distance.
Some grim Nemesis of our race is on the red man's trail, and
wherever he goes he will still hear the sure approaching footsteps
of the fell destroyer and prepare to meet his doom, as does the
wounded doe that hears the approaching footsteps of the hunter.
A few more moons, a few more winters, and not one of all the
mighty hosts that once filled this broad land or that now roam
in fragmentary bands through these vast solitudes will remain
to weep over the tombs of a people once as powerful and as hopeful
as your own.
"But why should be repine? Why should I murmur at
the fate of my people? Tribes are made up of individuals and
are no better than they. Men come and go like the waves of the
sea. A tear, a tamanawus, a dirge, and they are gone from our
longing eyes forever. Even the white man, whose God walked and
talked with him, as friend to friend, is not exempt from the
common destiny. We may be brothers after all. We shall see.
"We will ponder your proposition, and when we have
decided we will tell you. But should we accept it, I here and
now make this the first condition: That we will not be denied
the privilege, without molestation, of visiting at will the graves
of our ancestors and friends. Every part of this country is sacred
to my people. Every hillside, every valley, ever plain and grove
has been hallowed by some fond memory or some sad experience
of my tribe,
"Even the rocks that seem to lie dumb as they swelter
in the sun along the silent seashore in solemn grandeur thrill
with memories of past events connected with the fate of my people,
and the very dust under your feet responds more lovingly to our
footsteps than to yours, because it is the ashes of our ancestors,
and our bare feet are conscious of the sympathetic touch, for
the soil is rich with the life of our kindred.
"The sable braves, and fond mothers, and glad-hearted
maidens, and the little children who lived and rejoiced here,
and whose very names are now forgotten, still love these solitudes,
and their deep fastness at eventide grow shadowy with the presence
of dusky spirits. And when the last red man shall have perished
from the earth and his memory among white men shall have become
a myth, these shores shall swarm with the invisible dead of my
tribe, and when your children's children shall think themselves
alone in the field, the store, the shop, upon the highway or
in the silence of the woods, they will not be alone. In all the
earth there is no place dedicated to solitude. At night, when
the streets of your cities and villages shall be silent, and
you think them deserted, they will throng with the returning
hosts that once filled and still love this beautiful land. The
white man will never be alone. Let him be just and deal kindly
with my people, for the dead are not altogether powerless."
Other speakers followed, but I took no notes. Governor Stevens'
reply was brief. He merely promised to meet them in general council
on some future occasion to discuss the proposed treaty. Chief
Seattle's promise to adhere to the treaty, should one be ratified,
was observed to the letter, for he was ever the unswerving and
faithful friend of the white man. The above is but a fragment
of his speech, and lacks all the charm lent by the grace and
earnestness of the sable old orator, and the occasion. - H.A.
Smith.
H.A.Smith´s own remarks:
[1]. The Indians in early times thought that Washington was
still alive. They knew the name to be that of a president, and
when they heard of the president at Washington they mistook the
name of the city for the name of the reigning chief. They thought,
too, that King George was still England's monarch, because the
Hudson Bay traders called themselves "King George's Men."
This innocent deception the company was shrewd enough not to
explain away, for the Indians had more respect for them than
they would have had, had they known England was ruled by a woman.
Some of us have learned better.
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