Viernes noche, noche infernal,
ruidos de feria en algún sitio, algún lugar.
Rugen motores, la historia va a empezar
principio de un triste final.

Unas botellas vacías
sudor en el cuerpo y caras de alegría.
La gente cantando y saltando, 
se rompen botellas, la fiesta está acabando.

Rugen motores, salen a comprar
un poco de priva para continuar.
Entran en la recta, la recta mortal
fallan los frenos, nos vamos a estrellar.

ES EL FIN
SE ACABÓ
EN ESA PUTA RECTA
TODO TERMINÓ.

Gente corriendo buscan ayuda, 
mientras otros dicen que ha sido locura.
Uno se levanta
y el otro allí estirado,
en su mente la tortura
de qué coño ha pasado.

NO PUEDE SER 
NO ES VERDAD
MIENTRAS LA MUERTE,  DELANTE TUYO
SE LO LLEVA SIN PIEDAD.