Enrique Sánchez Hernani
CATULO DA CONSEJOS A LOS ADOLESCENTES
En la pared alguien ha escrito con un pedazo de lustrosa tiza negra
"Te amé demasiado Lucía pero ahora sólo soy un
perro
que le ladra a tu recuerdo".
Un oscuro musgo se enreda en la A final de la indiferente
condenada a desaparecer en su soberbia como un graffitti
que el sol pule a lo largo de los días
hasta convertirlo en un trozo de carbón
que desprende una lágrima oscura en inservible muestra
de arrepentimiento.
Mejor te hubiera valido no amar a la desatenta
muchacho
porque los poemas sólo arrojan sal en las heridas
nunca las lavan ni permiten su olvido.
En vez de crear un verso quizás deberías haber compuesto una
canción
para que toda esa feria del dolor hallara su cuerpo en un tema de éxito
y así la aflicción habría dado paso a la fama:
los adolescentes siempre admiran a todos aquellos que les muestran
el camino de sus sufrimientos.
Así hice yo. Así sucederá siempre.
Limpia tus lágrimas y silba una balada:
si no tienes a tu amante por lo menos guarda en tu bolsillo
una cuenta bancaria.
ARTE POETICA CON LECCIONES DE ZOOLOGIA
Nunca he sido un poeta.
A lo más -debo confesarlo- fui un condenado embustero
un cazador de lagartijas
que anduvo poniéndole trampas a los verbos
en los pajonales poco iluminados de la lengua.
pero los condenados se me escapaban por las mangas
como un barato truco de naipes.
Algo de lo que cayó en la tierra se parecía a un poema
Y mucha gente anduvo confundida:
"Es un poema, es un poema"
gritaban como ánimas castigadas por el dolor de muelas
Nunca me atreví a darles la contraria:
ya bastantes enemigos tenía
por el solo hecho de ser bizco y el único del pueblo
que guardaba un frasco de tinta china.
Pero lo que a mi más me gustaba
era eso de ir dando de pedradas a las lagartijas
o hurgar con un carrizo en los hoyos de la tierra
por donde se escondían esas benditas babas verdes.
Tuve muy mala suerte
metía el bastón y en vez de una lagartija
sacaba un verbo
a veces hasta un buen adjetivo
redondo y morado como un batracio de fiesta.
Tanto me gritaban los del pueblo
que yo he terminado por creerles sus necedades:
esto -aunque usted no lo crea- es un poema.
MIRA COMO HA PASADO EL TIEMPO
Elige un blues casi por compromiso
algo que pueda sonar como Eric Clapton en "Ticket on the ride"
o a lo mejor un grupo mucho más viejo
(¿Eric Burdon and War? ¿Jefferson Airplane?)
y júrale que esa es tu mejor versión del paraíso
en 33 r.p.m.
Echate el pelo para atrás y muerde una barrita de
chicle
con sabor a moras
que tus dientes brillen siempre y ojalá no se vean
las caries que por años te han ahuecado la sonrisa.
Muestra los labios saca la lengua (¿te parece esto acaso
una letra de los Rolling Stones')
y admite que ésa es tu forma de ser feliz
de salir a la calle a tomar un poco de aire.
Que él no note tu calvicie el brillo de los fundillos
de tu pantalón los zapatos gastados
la caspa que brilla en tus hombros
como el polvo de una demolición
y sobre todo quítate esa mirada de adulto satisfecho.
Si ya estás listo sal al frente
dale un manotazo al tiempo
y entona el "Happy birthday" (hay una versión de los Beatles)
por los 18 años de tu hijo
sabiendo que te queda muy poco tiempo.
E.S.H.
DESPEDIDA A JOHN LENNON EN RITMO BEAT
Oye papi Oye mami
mataron a John Lennon
vengan a ver esto
le abrieron el pecho con un abrelatas
Smith Wesson
tenía un gramófono en el corazón
les juro que lo he visto
quedó regado en el piso como un reloj descompuesto
no lo creo
es cierto viejo
los pushers entraron en huelga
subí a un bus y nadie fumaba yerba
estaban todos tranquilos
oyendo Strawberry fields forever
por el tocacintas
dicen que la sangre le detonó en las venas
vino el sargento Pepper y tomó nota de los hechos
saldrá en los periódicos
llamen a George
llamen a Paul y Ringo
la música me duele
E.S.H.