POEMAS

Mis poemas favoritos...






Para ti...esta diminuta poètica...

SU...como la S...SOÑADORA
SU...como la U...UNGIDA
Ungida y Soñadora...SU...

...te nombro y en cada palabra dejo constancia de tu identidad...

un beso. Pepa.
16 Marzo/2004





"Viaje íntimo al corazón de una mujer"

http://www.yliakazama.com/celta_arista.html

- Esta es la presentación que hace Ylia de su página y de su obra-

Soy un reflejo en el espejo?
México, Portugal, Italia, España, Argentina, Uruguay
A contramano
Mis lágrimas son tan amargas que el sueño solo se vence, cuando esta vencida el alma....
Cartas de Papel
Nada tan personal y consistente como una carta...

Escribir es un acto solitario en la búsqueda de encontrar por un instante, una mirada en el espejo de la contemplación de dos almas que comparten el encuentro de la palabra...

Este es ese instante,
eres tú y es mi corazón
los que están en el espejo.
Gracias por haber llegado.

Ylia


Te echaré de menos el resto de la vida,
el resto y si hay más... ¡ pues más !.
Cierro los ojos para no llorar
y la humedad se escurre
pensando en ese mar...

Ylia




"Arista Triste"

Ulises:
Tripartita;
arista triste
mi pena tiene tu nombre.

I

Ámbar, extracto de la vida
si Electra viviera
si yo pudiera,
lloraría lágrimas
de granate y oro;
volaría como Freira
y mi vida estaría tirada
por gatos rayados, grises, negros.

Nacería de la espuma como Afrodita
y renacería para hacerte el amor
en arena de mil tiempos
orden en el caos
caos, desordenado
serenando a la serenidad
dualidad vivencial.
Si fuera Isolda curaría tus heridas
uniéndo votos e castidad.
Si fuera Job
no comprendería el castigo
pero terminaría asumiendo la soledad.
Si fuera Argamenón
pagaría ante
Némesis el orgullo
con el que hicimos promesas,
- como las de Ruth -
sin ver que dos simples
mortales no tienen días
sino hay valor y verdad
tras ellas.
No soy ni Diosa, ni fuego

II

Fue tan corta la eternidad
tan justo el beso,
tan de galgo la carrera
tan de joven y viejo.

Fue sangre desprendida
manos dobladas
peso en el silencio
planicie desierta
y donde estabas
no estás.

No hay estrellas que duerman
ni líquido preciso que convoque tormentas.
La médula espinal se rompe
no tengo respuestas.

Mi pena tiene tu nombre
mis células tu curva
soy estatua de sal,
mar desleído
abierto sin amar.

Estoy en el infierno
crujo,
bramo,
me impacto
desfallezco de sed;
sin ti...
¡ cielo !, sin ti.
Te echaré de menos el resto de la vida,
el resto y si hay más... ¡ pues más !.
Cierro los ojos para no llorar
y la humedad se escurre
pensando en ese mar,
en este amor tan breve.

III

Me quiebro y...
no me quiero quebrar
me busco y...
no me sé encontrar;
me muevo y mis sentidos
buscan sólo la verdad.

Las puertas he cerrado
las ventanas tapiado
la sangre en mis ojos
barre las esperanzas.

Tú,
amor de viento;
amor de mar
dónde,
¿ dónde estás ?.

IV

Tu voz triste / canto inmenso
en otro oído anidará.
Se me parte el alma,
la resignación es una mentira,
la configuración del latido
se tensa en aceptar.

Mi lengua muere sin tu humedad
la boca cerrada;
desata los demonios
que exprimen la parcela
y los
¿por qué?.
me danzan.
Miro al noreste, esperando tus labios.

V

Sin ti
pierdo la esperanza de amar.
Tejo a la par de Penélope
cobardía y sombras
soberbias y mentiras.
Ulises espero
un día, quizá en otra vida
nuestra noche será.

Y mientras llega el tiempo / intemporal

permite mi retiro.
Al no mirarme en tus ojos dejo la pluma dormida
el papel sin letras,
no respiro.

Ulises...
te amaré sin siempre y sin jamás.






Wislawa Szymborska

Escritora polaca y Premio Novel en 1966

ACASO

Pudo haber sucedido.
Debió suceder.
Sucedió antes. Después.
Más cerca. Mas lejos.
Pero no a ti.

Te salvaste por ser el primero.
Te salvaste por ser el último.
Por estar solo. Con gente.
A la izquierda. A la derecha.
Porque llovía. Porque había sombra.
Porque lucía un sol esplendoroso.
Por suerte había un bosque.
Por suerte no había árboles.
Por suerte, un raíl, un gancho, una viga, un freno,
Una repisa, una curva, un milímetro, un segundo.
Por suerte había a mano un clavo ardiendo.

A causa de, puesto que, sin embargo, pese a.
A saber qué hubiera ocurrido si la mano, si el pie,
Por un pelo, a un paso
De la coincidencia.

¿Estás aquí? ¿Salido de un instante aún entreabierto?
La red sólo tenía una malla, ¿y tú a través de la malla?
No logro salir de mi asombro ni articular palabra.
Escucha
En mí late tu desbocado corazón.





Discurso en la oficina de objetos perdidos

Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,
también muchos dioses camino de este a oeste.
Un par de estrellas se apagaron para siempre, ábrete, oh cielo.
Una isla, otra se me perdió en el mar.
Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,
quién anda con mi piel,
quién habita mi caparazón.
Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,
y sólo algún pequeño hueso dentro de mí celebra el aniversario.
He saltado fuera de mi piel, desparramado vértebras y piernas,
dejado mis sentidos muchas, muchas veces.
Hace tiempo que he guiñado mi tercer ojo a eso,
chasqueado mis aletas, encogido mis ramas.
Está perdido, se ha ido, está esparcido a los cuatro vientos.
Me sorprendo de cuán poco queda de mí:
un ser individual, por el momento del género humano,
que ayer simplemente perdió un paraguas en un tranvía.





El Primer Amor

Se dice
que el primer amor es el más importante.
Eso es algo muy romántico
pero no es mi caso.
Había algo y no había algo entre nosotros,
algo ocurría y se echaba a perder.
Mis manos no tiemblan
cuando me topo con pequeñas piezas del recuerdo
o con el fajo de cartas atadas por un cordón
...si cuando menos fuera un listón.
Nuestro único encuentro después de años
fue una conversación de dos sillas
en la fría mesa de un café.
Otros amores
respiran aún hoy hondamente en mí.
Pero a éste le falta el aliento para un suspiro.
Y sin embargo, éste logra, tal cual es,
lo que otros no han logrado:
éste, del que no me acuerdo
ni siquiera sueño,
me familiariza con la muerte.





Universidad de Chile
Facultad de Ciencias Sociales
El autor de la semana
14 al 20 de octubre de 1996

Reseña de un poema no escrito

En las primeras palabras del poema
la autora establece que la Tierra es pequeña,
el cielo, al contrario, es demasiado grande para las palabras,
y sobre las estrellas, cito, "hay muchas más de las que se necesitan".

En la descripción del cielo se advierte cierta impotencia,
la autora se pierde en una pavorosa infinitud,
se sobrecoge con los muchos planetas muertos
y pronto en su mente (podríamos agregar: inexacta)
se comienza a formar una pregunta,
¿acaso a pesar de todo no estamos solos
bajo el sol, bajo todos los soles del universo?

¡Contrario a la teoría de las probabilidades!
¡Y a las convicciones universalmente sostenidas actualmente!
¡Frente a la irrefutable evidencia de que ahora cualquier día
puede caer en manos humanas! Oh, poesía.

Mientras tanto, nuestra visionaria retorna a la Tierra,
el planeta que tal vez "gira sin testigos",
la única "ciencia ficción que se puede permitir el universo".
La desesperación de Pascal (1623-1662, la nota al pie de página es nuestra)
parece que para nuestra autora no tiene rival
sobre cualquier Andrómeda o Caciopea.
La exclusividad magnifica y obliga,
así emerge el problema de cómo vivir etcétera,
en tanto "el vacío no nos lo resuelva".
"Oh, Señor", el homble clama A Él Mismo,
"ten piedad de mí, ilumíname..."

La autora está oprimida por la idea de que la vida se derrocha tan fácilmente,
como si hubiera reservas inagotables de ella.
La idea de las guerras -ella pide discrepar-
siempre se pierden en ambos lados.
De la inhumanidad "brutalitaria" (sic!) del hombre con el hombre.
A través del poema se vislumbra un intento moral.
Bajo una pluma menos ingenua podría brillar más.

¡Pero qué pena ! Esta tesis básicamente tambaleante
(acaso a pesar de todo no estamos solos
bajo el sol, bajo todos los soles del universo)
y su desarrollo en un estilo imperturbable
(mezclando lo elevado con lo vernacular)
lleva a la conclusión de ¿quién lo creerá de todas maneras?
Sin duda nadie. ¿No se los dije?

(1976)
Traducción de Oscar Aguilera F. © 1996





Gratitud

Debo mucho
a aquellos que no amo.

El alivio con que acepto
que son queridos por algún otro.

La dicha de que no soy yo
un lobo para sus ovejas.

Paz para mí hacia ellos,
y libertad de ellos hacia mí,
y eso es algo que el amor no puede dar
ni procura arrebatar.

No los espero
de ventana a puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol,
comprendo
lo que el amor no comprende,
perdono
lo que el amor nunca perdonaría.

De encuentro a carta
no pasa una eternidad
sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos son siempre un éxito,
conciertos escuchados,
catedrales visitadas,
paisajes muy bien enfocados.

Y cuando nos separamos
por siete montañas y ríos,
ellos son montañas y ríos
bien conocidos en el mapa.

Es gracias a ellos
que vivo en tres dimensiones,
en un espacio no lírico y no retórico,
con un horizonte real porque es movible.

Ellos mismos no saben
cuánto traen con las manos vacías.
"No les debo nada ",
me gusta decir
a esta pregunta abierta.

(1976)






JORGE LUIS BORGES

(Argentina, 1899-1986)

Arte poética

"Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable"





SUSANA MARCHA

(España, 1918-1991)

La meta

"He cambiado todas mis rosas por un lugar cerca del fuego por el sosiego de mi alma la negra seda de mi pelo he vendido mis esperanzas por un puñado de recuerdos mi corazón por un reloj que sólo cuenta el tiempo muerto mi última moneda de oro se la di de limosna al viento ahora ya no me queda nada, desnuda estoy como el desierto un oasis de mansedumbre está brotándome en el pecho".





ALEJANDRA PIZARNIK

(Argentina, 1936-1972)

Sortilegios

" Y las damas vestidas de rojo para mi dolor y con mi dolor insumidas en mi soplo, agazapadas como fetos de escorpiones en el lado más interno de mi nuca, las madres de rojo que me aspiran el único calor que me doy con mi corazón que apenas pudo nunca latir, a mí que siempre tuve que aprender sola cómo se hace para beber y comer y respirar y a mí que nadie me enseño a llorar y nadie me enseñará ni siquiera las grandes damas adheridas a la entretela de mi respiración con babas rojizas y velos flotantes de sangre, mi sangre, la mía sola, la que yo me procuré y ahora vienen a beber de mí luego de haber matado al rey que flota en el río y mueve los ojos y sonríe pero está muerto y cuando alguien está muerto, muerto está por más que sonría y las grandes, las trágicas damas de rojo han matado al que se va río abajo y yo me quedo como rehén en perpetua posesión."

Cantora nocturna

" La que murió de su vestido azul está cantando. Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla verde en los labios y del frío gris en los ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre la sed y la mano que busca el vaso. Ella canta."

Salvación " Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilación
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía".



EDUARDO GALEANO

(Uruguay, 1940)
http://www.epdlp.com/g.html

Ventana sobre la memoria

" ¿Un refugio? ¿Una barriga? ¿Un abrigo para esconderte cuando te ahoga la lluvia, o te parte el frío, o te voltea el viento? ¿Tenemos un espléndido pasado por delante?
Para los navegantes con ganas de viento, la memoria es un puerto de partida."

La pequeña muerte

"No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.
Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza.
Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace".





OCTAVIO PAZ

 (México, 1914-1998)
Piedra de sol

(fragmento)
la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuándo somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
muecas en el espejo, horror y vómito,
nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, todos somos
la vida —pan de sol para los otros,
los otros todos que nosotros somos—,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
que nos inventa un rostro y lo desgasta,
hambre de ser, oh muerte, pan de todos".





Palabras de Pepa

Una reflexión que hizo vibrar a mi corazón por el significado que le dió al diminutivo de mi nombre: Su que tanto me gusta, por que así me decía mi mamá.

Es una carta de Pepa, Ainhoa:

Su...es un dimunitivo cariñoso...me recuerda a los nombres orientales...ellos tan sabios y ancestrales...con su cultura milenaria...que encierran en sus palabras la magia y el misterio...la ternura y la belleza...Su...

Què hermosas son las palabras...y què necesarias...si no fuera porque somos capaces de expresarnos a travès de ellas...què sòlas nos quedarìamos...verdad?...las necesitamos para asirnos a ellas como naùfragos en este mundo de voces estridentes y vacias...en toda partitura el silencio es tambièn un espacio armònico y contemplativo..

Hay belleza en lo que amamos ...en lo que soñamos...en ese mundo que no nos hiere...sensibles y vulnerables...abiertas y entregadas...

Si me permitis...Su...te voy a contar del más bello de los sueños...es el amor, la más dulce de las expresiones...el más bello de los sueños...hay tanta belleza en lo que amamos...que nos extasìa a contemplarlo...saborear todos y cada uno de los instantes en que el amor nos desborda como un manantial de ternura y desmadejadas y sin barreras arrullamos en la más hermosa cadencia de inconexas palabras y tiernos silencios, al ser que tanto amamos...y en esos màgicos momentos el tiempo parece detenerse para dar cavidad a la eternidad...estamos viviendo el más bello de los sueños...

Recordais aquellas palabras de un poeta que nos decìa y se decìa a èl mismo que estamos hechos de la esencia de los sueños y somos tan vulnerables como ellos...


sueños de paz.........con un No rotundo a la guerra
sueños de amor........que te anegan el alma
sueños de libertad....de volar por ti misma
sueños de vida........de proyectos en comùn
sueños de mar.........que acaricìan las olas
sueños de luz.........que dilatan tus pupilas
sueños eròticos.......que de aromas que impregnan tu piel...que ventean el aire...que de efluvios liban mil abejas...flor a flor...piel a piel.
sueños apasionados....impetuosa locura de amor
sueños vividos........en cada poro de tu ser
sueños quebrados......varados en el camino
sueños que son........el aliento de otros sueños.

Mis más hermosos sueños...los más apasionados...los más hermosamente locos...locura de amor...han tenido y tienen en mi una musa...una ondina que surca los mares en cada gozosa entrega...que me hechiza con su magia...eròtica...amante y amada...sensual...mi más bello y fràgil sueño...

Me gusto leerte y escribirte...Su... mi mas cariñoso beso para vos...

Un abrazo...Pepa.

7 de Febrero de 2003





Desde Los Afectos

Mario Benedetti

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo.
Que nadie establece normas salvo la vida.
Que la vida sin ciertas normas pierde forma.
Que la forma no se pierde con abrirnos.
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente.
Que no está prohibido amar.
Que también se puede odiar.
Que el odio y el amor son afectos.
Que la agresión porque sí, hiere mucho.
Que las heridas se cierran.
Que las puertas no deben cerrarse.
Que la mayor puerta es el afecto.
Que los afectos nos definen.
Que definirse no es remar contra la corriente.
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja.
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio.
Que negar palabras implica abrir distancias.
Que encontrarse es muy hermoso.
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida.
Que la vida parte del sexo.
Que el "por qué" de los niños tiene un por qué.
Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad.
Que para saber todo de todos es curiosidad malsana.
Que nunca está de más agradecer.
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo.
Que nadie quiere estar solo.
Que para no estar solo hay que dar.
Que para dar debimos recibir antes.
Que para que nos den también hay que saber como pedir.
Que saber pedir no es regalarse.
Que regalarse es en definitiva no quererse.
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos.
Que para que alguien sea hay que ayudarlo.
Que ayudar es poder alentar y apoyar.
Que adular no es ayudar.
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.
Que las cosas cara a cara son honestas.
Que nadie es honesto porque no roba.
Que el que roba no es ladrón por placer.
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo.
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte.
Que se puede estar muerto en vida.
Que se siente con el cuerpo y la mente.
Que con los oídos se escucha.
Que cuesta ser sensible y no herirse.
Que herirse no es desangrarse.
Que para no ser heridos levantamos muros.
Que quien siembra muros no recoge nada.
Que casi todos somos albañiles de muros.
Que sería mejor construir puentes.
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve.
Que volver no implica retroceder.
Que retroceder también puede ser avanzar.
Que no por mucho avanzar se amanece cerca del sol.
Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida.








Un poema que me dieron el 9 de julio/2K
Su autor: Salvador Novo

Amar ese tímido silencio
cerca de tí, sin que lo sepas,
y recordar tu voz cuando te
marchas
y sentir calor de tu saludo.

Amar es aguardarte
como si fueras parte del
ocaso,
ni antes ni después, para que
estemos solos
entre los juegos y los cuentos
sobre la tierra seca.

Amar es percibir, cuando
te ausentas,
tu perfume en el aire que
respiro,
y contemplar la estrella en que
te alejas
cuando cierro la puerta de la
noche.





Este poema me lo enviaron con la siguiente dedicatoria:

Permíteme regalarte este poema, el autor es de tu tierra, cuando lo leí no puede evitar pensar en ti, porque todas las palabras de amor sólo siguen un camino que es el tuyo, y siempre que sueño amar te sueño a ti.

15 de Febrero/2K

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy sola,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo misma.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno a la otra, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.


MAÑANA

Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callada,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.

Estoy hambrienta de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.

Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas

y hambrienta vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitratúe.


29 Sep 1999 01:27:51 +0000

Otro poema sin autor

Si no fuera porque tus ojos tienen color de luna,
de día con arcilla, con trabajo, con fuego,
y aprisionada tienes la agilidad del aire,
sino fuera porque eres una semana de ámbar,
sino fuera porque eres el momento amarillo
en que el otoño sube por las enredaderas
y eres aún el pan que la luna fragante
elabora paseando su harina por el cielo,
oh bienamada yo no te amaría!
En tu abrazo yo abrazo lo que existe,
la arena, el tiempo,el árbol de la lluvia,
y todo vive para que yo viva:
sin ir tan lejos puedo verlo todo:
veo en tu vida todo lo viviente.








Esta carta desafiante y alentadora, llena de amor incodicional, en espera, madurando y con una gran sensibilidad, transmite un doloroso drama de la vida... los increíbles y dolorosos caminos del amor y del desamor.
Este es un reconocimiento para alguien a quien yo quiero y admiro, para tí,
anónimo y enamorado poeta... A.R.





Hola, muy buenas noches, no quería molestar, pero recogí un alma y al parecer es tuya y yo sólo te la vengo a entregar...

Creí haberte dado más de una pista, pero nada es suficiente cuando esperamos otra cosa y queremos muy en el fondo que de verdad sea.

No fue mi intención confundirte, lo juro y perdón si te hice pasar un mal rato, si aún tienes el cassette de Eros que grabaste ("Donde hay música") escucha la canción de "La aura", pero por favor, con la cara alta y el corazón tranquilo, dijiste lo que esperabas, lo que muy en el fondo deseabas, lástima que no fue, si en mis manos estuviera haría lo posible por podertelo cumplir.

Yo he estado aquí y aquí espero seguir haciéndote el rato agradable en la espera de lo que buscas. Así que agarra el alma que tiraste en el chat, póntela bien puesta y no te preocupes, dejar hablar al corazón cuesta, pero es lo mejor.
El primero fue mi nombre, porque es el que siempre está ahí, con sus explosiones y sus buenos ratos, pero el segundo nombre es el que tal vez te tiene así, sin saber ¿a dónde ni por qué?, no te aferres a los recuerdos, si es lo que de verdad quieres lucha por ellos y si no puedes luchar o no tienes las fuerzas, entonces desaste de ellos de tajo y de una sola vez, aunque vuelva a sangrar.

Para lo que sea, estoy aquí, sigo contigo, aún con vida, sigo aquí, por tí, contigo.

BUENAS NOCHES PRINCIPESSA
"...será la aurora?, será asi..."
será la aurora? será así, ¿cómo pasear?, ¿cómo respirar un nuevo aroma...?
¿Será que ayer perdiste muchos suspiros?
será...? sera la aurora?

:) asi quiero que estés TÚ.

18 Mayo/2K


Por si no has oido esta canción...

Estoy seguro que ésta, describe casi exactamente lo que sentiste esa noche, tal vez lo que aún sientes ahora...

Estrella gemela
(Eros Ramazzotti)

Ya está de nuevo aquí la soledad.
Sé que otra noche escucharé
mi corazon.
Llevando en sus latidos
tiempo de amor
sin un punto final.
Oh no.

Tú que, por dentro, me conoces, ya sabrás
vivo el momento mas difícil de llevar.
No fue bastante
haberme equivocado.
No me han servido
haber pagado deudas
si me quedan ahora mis maneras de sentir
aún tan frágiles.

Sueño con saber si existes
o si éstos son vuelos inútiles.

¿Dónde estarás? ¿Dónde, alma mía?
Que yo sin ti,
me perderé.
¿Dónde estarás?
¿Dónde, alma bella?
¿Dónde estarás?

Mi corazón
se eleva en sus latidos.
Tiempo de amor.
Y yo te voy buscando.
Y mis ojos me hacen daño
de tanto mirar.

¿Dónde estarás? ¿Dónde alma mía?
Que yo sin ti,
me perderé.
¿Dónde estarás?
¿Dónde, alma bella?
Estrella gemela,
¿dónde estaras?

Tal vez detrás de la Luna estarás
como el sueño mas difícil de hallar.
¿No comprendes que yo vivo por ti?
¿Dónde estaras?

21 Mayo





El siguiente poema es de MARCELA SERRANO.
Anni Pérez Éxposito me regaló una copia que tenía en su consultorio, al leerlo hizo que me contagiará la profundidad y la belleza como se describe a la mujer, con la persepción de la mujer... escrito por una mujer.
Gracias Anni por compartirme este poema.



Una mujer es la historia de sus actos y pensamientos,
de sus células y neuronas,
de sus heridas y entusiasmos,
de sus amores y desamores.

Una mujer es inevitablemente la historia de su vientre,
de las semillas que en él fecundaron,
o no lo hicieron,
o dejaron de hacerlo,
y del momento aquél,
en que se es diosa.

Una mujer es la historia de lo pequeño,
lo trivial, lo cotidiano,
la suma de lo callado.

Una mujer es siempre la historia de muchos hombres.

Una mujer es la historia de su pueblo y de su raza.
Y es la historia de sus raíces y de su origen,
de cada mujer que fue alimentada por la anterior
para que ella naciera:
una mujer es la historia de su sangre.

Pero también
es la historia de una conciencia
y de sus luchas interiores.

También una mujer es la histora de su utopía.




SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

Soneto 176
Que da medio para mar sin mucha pena.

Yo no puedo tenerte ni dejarte,
ni sé por qué, al ejarte o tenerte,
se encuentro un no sé qué para quererte
y muchos sí sé qué para olvidarte.

Pues ni quieres dejarme ni enmedarte,
yo templaré mi corazón de suerte
que la mitad se incline a aborrecerte
aunque la otra mitad se incline a marte.

Si ello es fuerza querernos, haya modo
que es morir al estar siempre riñendo;
no se hable más en celo y en sospecha,

y quien da la mitad, no quiera el todo;
y cuando me la estás allá haciendo,
sabe que estoy haciendo la deshecha.





Pablo Neruda


Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

"Me gustas cuando callas"

Me gustas cuando callas, porqué estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma,
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de ensueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante
y estás como quejándote, mariposa en arrullo,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que calle en el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas, porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa basta.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.





Manuel Acuña

Fue el mayor romántico de nuestra literatura. Perdió la vida en forma trágica, arrastrado por su temperamento romántico, por su escepticismo y por un conflicto sentimental al que no pudo sustraerse (se suicidó).
Nació en Saltillo, Coahuila (México) en 1849.

"Nocturno a Rosario"

¡Pues bien! yo necesito
decirte que te quiero,
decirte que te adoro,
con todo el corazón;
que es mucho lo que sufro,
que es mucho lo que lloro,
que ya no puedo tanto,
y al grito que te imploro,
te imploro y hablo en nombre
de mi última ilusión,

Yo quiero que tú sepas
que ya hace muchos días
estoy enfermo y pálido
de tanto no dormir;
que ya se han muerto todas
las esperanzas mías;
que están mis noches negras,
tan negras y sombrías,
que ya no sé ni donde
se alzaba el porvenir.

De noche, cuando pongo
mis sienes en la almohada
y hacia otro mundo quiero
mi espíritu volver,
camino mucho, mucho,
y al fin de la jornada
las formas de mi madre
se pierde en la nada,
y tú de nuevo vuelves
en mi alma a aparecer.

Comprendo que tus besos
jamás han de ser míos;
comprendo que tus ojos
no me han de ver jamás;
y te amo, y en mis locos
y ardientes desvaríos
bendigo tus desdenes,
adoro tus desvíos,
y en ves de amarte menos
te adoro mucho más.

A veces pienso en darte
mi eterna despedida,
borrarte en mis recuerdos
y hundirte en mi pasión,
mas si es en vano todo
y el alma no te olvida,
¿qué quieres tú que yo haga,
pedazo de mi vida?
¿qué quieres tú que yo haga
con este corazón?





MATILDE ALBA SWANN

Seudónimo de Matilde Kirilovsky de Creimer.
Nació en Argentina el 12 de Febrero de 1924.


"TU SABES..."

Tu sabes
que estoy aquí a la altura
de tu boca,
a lo largo y a lo ancho de tu nervadura.
Aguzada a tu rumbo, y siempre estando,
y siempre siendo,
y siempre anticipándome a tu búsqueda,
liberada y sujeta
cosa tuya.

Tu sabes;
has medido la distancia,
que podrías tocarme con tu idea,
y empapar mi ternura
con tu lagrima.

Que resuenas
en el ámbito liquido
del golpe,
y que lates conmigo gota a gota.

Que te extiendes mas allá del contorno
de mi vida,
contenida
en el tiempo de tu órbita.

Tu sabes
que me guardas
limitado mi mar a tus
orillas,
evidencia
que bebes y que mojas
y que tiembla en mi espuma
a tu caricia.

Tu sabes todo.

Razonas mi emoción como un
teorema.

Yo fluyo solamente,
sin ideas,
estoy aquí a la altura
de tu boca,
a lo largo a lo ancho
de tu nervadura,
siendo,
nada mas que siendo,
tuya.



"LLUVIA"

Lluvia, hoy no te siento.
Hoy no eres nada
mas que agua vertical.
Apenas si te escucho
golpear el pavimento
y llamar con tu clave
sobre mi ventanal

Lluvia, hoy no eres nada
para mi desaliento
nocturno y abismal.

Cuando era niña hallaba
en tu cancion un cuento,
y ya en mi adolescencia
me diste un madrigal.
Ahora lluvia tengo
tanta tristeza adentro,
que no me dices nada
solo te oigo golpear.








Mario Benedetti

VISEVERSA

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodida
y radiante
quizás más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.



LA CULPA ES DE UNO

Quiza fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algun modo previsto
ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

hasta aqui habia hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aqui habia apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahi nomas lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha

creo que tenes razon
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo

hace mucho muchisimo

que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
solo

siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lobregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.





Gustavo Adolfo Bécquer

Rima XLVIII
Como se arranca el hierro de una herida
Su amor de las entrañas me arranqué,
Aunque sentí al hacerlo que la vida
Me arrancaba con él.

Del alta que la alcé en el alma mía
La voluntad su imagen arrojó,
Y la luz de la fe que en ella ardía,
Ante el ara desierta se apagó.

Aun para combatir mi firme empeño
Viene a mi mente su visión tenaz...
¡Cuándo podré dormir con ese sueño
En que acaba el soñar!



Luis G. Urbina

"Metamorfosis"

Era un cautivo beso enamorado
de una mano de nieve, que tenía
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de una ave en agonía.

Y sucedió que un día
aquella mano suave
de palidez de cirio,
de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso,
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; mas en voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.



Fray Miguel de Guevara
"Soneto a Cristo Crucificado"

No me mueve, mi Dios, para quererte,
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor; muéveme al verte
clavado en esa cruz y escarnecido,
muéveme el ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme en fin tu amor, de tal manera
que aunque no hubiera cielo yo te amara
y aunque no hubiera infierno te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.









A partir del 22_09_2003







En este momento hay <%=Application("Activos")%> usuario/s en nuestro sitio










1