* * *

Какой-нибудь предок мой был -- скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром?

Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей -- абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый?

Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ -- шиповник.
Плохой товарищ он был,-- лихой
И ласковый был любовник!

Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок...
Еще мне думается, что -- трус
Был мой желтоглазый предок.

Что, душу черту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем.
Ещш мне думается, что нож
Носил он за голенищем,

Что не однажды из-за угла
Он прыгал,-- как кошка гибкий...
И почему-то я поняла,
Что оне -- не играл на скрипке!

И было все ему нипочем,
Как снег прошлогодний -- летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала -- таким поэтом.

23 июня 1915

This page hosted by Get your own Free Home Page