Que tanto mais a quero, se me firo 
em unhas protestantes, e respiro 
a brisa dos planetas, no seu giro 
lento, violento... Então, se ponho e tiro 

 a mão em concha - a mão, sábio papiro, 
iluminando o gozo, qual lampiro, 
ou se, dessedentado, já me estiro, 

 me penso, me restauro, me confiro, 
o sentimento da morte eis que adquiro: 
de rola, a bunda torna-se vampiro.